Lá em Cachoeira do Sul

 

Entre os invernos de 1974 e 1984

fiz o trajeto, de ida e volta,

pela pracinha que intermediava 

a igreja Santo Antônio e a Fundição Kerber.

A cerração, consequência da chaminé 

do mundo avariada, tornava esquálido 

o enxergar juvenil, em julinas conspirações. 

Cada palmo de frio era o subsolo

de um termômetro muito pessoal:

a distância em relação 

ao acolchoado artesanal 

cerzido pelas mãos 

de primavera da minha vó.