Robson Alves Soares - Poemas

Foi meu tio-avô Lotário quem puxou o sino da igreja Santo Antônio, em Cachoeira do Sul, até o alto da torre, tendo o ombro como roldana. Era um trabalho para quem não  juntava letras, mas tinha gosto em ler sorrisos de satisfação.  Idoso, já com a roldana emperrada, ele sentia um descompasso  no peito quando o sino tocava. Pedia, numa tosse inventada, uma consulta com algum relojoeiro do coração para ajustar  seus ponteiros do sentimento.

Apelidado de Chico Branco, era o nosso "Seu Chico",  criatura bondosa e técnico  do nosso time de futebol,  Manchester, lá em Cachoeira.  Entusiasta da aviação, morava,  por uma feliz coincidência, na rua Santos Dumont. Transmitia firmeza e ética  para a nossa infância e era engraçado ao natural. Estamos todos saudosos e somos muitos. Um homem que marca de maneira positiva o início  da vida de tanta gente merece  um lugar na área técnica lá do céu. Seu Chico ajudou a alicerçar o futuro da gurizada da vizinhança, deixou para nós os baús  da integridade e da lisura. Certamente já está trocando opiniões  com o pessoal do "Rolo Compressor" do time do Inter que ele tanto gostava. Seu Chico, patrimônio da nossa infância!

Eu te amo de modo sério, com firma reconhecida, véu, grinalda, testemunhas. O bom mesmo é quando anoitece o expediente  e os sapatos da formalidade ficam do lado de fora da casa. Nesta hora eu te amo com todas as minhas bocas, te beijo com todas as minhas mãos. Sem testemunhas, véu rasgado, grinalda e calcinha no chão. 

Santo Antônio é o padroeiro do bairro que abrigava o velho Amor e seus tantos bichos. Amor era um idoso amável, de fala mansa e muita. Carregava em grandes latões de azeite a "lavagem", comida para engordar a sua criação. Criação que por vezes desfilava pelas ruas do bairro, me pergunto agora, por qual motivo? Por que as vacas, cavalos, porcos,  galinhas, cachorros, cabras, percorriam em procissão  os nossos caminhos de ser e estar? Eram animais tão dóceis quanto o dono. Adestrados em passear, estacionavam  seus cascos, penas, relinchos, cacarejos, rabos, crinas, guampas, latidos, mugidos, defronte ao armazém do Seu Henrique, onde o Amor pedia um trago. Na cabeça da vaca-guia  havia uma colmeia,  com muito mel e pouco zumbido. Amor gostava de espalhar a sua doçura, mesmo sabendo dos perigos das ferroadas.

Em termos emocionais,  de gosto, de saudades inventadas, nasci no ano de 1915, na urbanidade um bocado  rural de Cachoeira do Sul.  Tenho velocidade de calhambeque  na subida e vagão de trem é uma  das casas ambulantes  mais interessantes  que consigo imaginar.   Trocar mensagens por cartas,  utilizando o "aplicativo" carteiro,  é o avesso mais brilhante  da pressa que devora o tempo.  Eu gosto do tempo  que se move em carroça. 

 (Janeiro de 2021) Luiz Clery Pertile Futebol Clube, uma instituição de 90 anos. Um homem cuja vida é um exemplo da simbiose  entre o campo de futebol, a casamata e a arquibancada. Coletivo, solidário, alma pura e farta. Marido de uma única e eterna namorada,  pai, avô, tio, sogro, lembrança generosa que trago no bolso da infância.  Atacante que dribla o tempo  e conduz o time rumo à vitória que é a arte de viver sossegado. Homem-instituição, olheiro, estádio, gol de placa, pilar da honestidade, placar sempre favorável à simplicidade, ao respeito, à esportividade. Goleador que ergue o goleiro  adversário caído, abraço festivo, comemoração vermelha, campeão da gentileza. Homem-família, finalista, colecionador de troféus, dirigente, maqueiro, gandula, massagista, conselheiro, torcedor. Rede que representa o objetivo alcançado, homem de categoria desde  a base até o veterano,  que é o lugar de quem sabe muito.  Luiz Clery, Pertile em cada gesto,...

Teus olhos iniciam o terremoto  na ilha que construímos a quatro mãos, derrubando a roupa do varal das certezas.

Meu tio-avô Lotário teve a ideia  de engarrafar luares de poças d'água para vendê-los aos apaixonados...

Tua mão caiu no meu peito, adormecida de intimidade.  Outra vez fizeste parte do  meu batimento cardíaco. 

Gosto quando embrulhas o silêncio colocando a mão no meu ombro. Sei tuas curvas com olhos eretos, sinto a seda do teu púbis, subo ao cume dos teus seios, caindo no abismo que é teu beijo. E nos dizemos, pura confidência, com a verdade da hora: é pra sempre.

Era um poema de apenas um cômodo  e dentro dele cabia apenas o sorriso dos teus olhos.

Começo pelo pátio que são teus pés, metragem de jardins, prenúncio de floração.  Quero ouvir se rangem as dobradiças  dos teus joelhos e cotovelos. Teu pescoço pede um colar de beijos meus, com contas do meu querer joalheiro. Termino no teu apartamento minúsculo, onde cabem apenas os meus pertences.

NOME: sob sigilo PROFISSÃO: pastor de nuvens FILIAÇÃO: verbo e esquina NACIONALIDADE: lunático   COR DOS OLHOS: infantis ALTURA: um punhadinho REPRODUÇÃO: em versos LOCOMOÇÃO: sem rimas ESTADO CIVIL: apaixonado GRAU DE INSTRUÇÃO: curioso incompleto  

Raul pede para avisar a Marina lá no quintal da saudade: "Não chegarei no ônibus do meio-dia, nem hoje nem nos próximos dias. A estrada só está vindo, não vai. Comprei o tecido que tu pediu, é da cor azul, vai caber na tua lindeza. Vou aguçar teu apetite:  levarei uma quantidade exagerada do chocolate que te dá água na boca. Tô impregnado de ti, Marina. Beijos e até quando eu chegar!"

Marina e Raul viviam em casas separadas  por outros relacionamentos.  Sabiam-se apenas por mãos  fugazes e assustadas.  Ela tinha ímpeto, ele fazia buquês.  Ele ofertava risos, ela esbanjava gargalhadas.  Sempre que podiam se encontravam  na casa mútua do olhar:  ali é que estava a maior das intimidades.

O amor não chega já sendo árvore, afinal árvore não anda, nem voa. O amor chega sendo pólen, trazido pelo vento, por uma dobra de vestido, por um te beijo-flor.

(para a Queli) Toda estrofe agora bebe o rio dos teus olhos. Tens a magia da semeadura: tua palavra mais ínfima vira árvore de passarinhos.

Tenho o coração ocupado por ti, namorada. Sabes bem destrancar os ferrolhos  das minhas janelas e organizar  os cômodos do que penso em atropelo. Aos olhos das minhas mãos  não bastam ver tua cintura, preciso tocar tua curva que ajuda a modelar o que sou. Sabes bem que te namorar  é um latifúndio que produz horizontes variados, alimento para a minha imaginação. Tenho o coração alojado em ti, namorada.  Sabes bem trancar os incômodos  das minhas janelas anoitecidas, um latifúndio de breu que requer  as sementes de luz de quando me ajudas a editar minha vida.

Nasci profissionalmente atrasado: queria ter sido foguista de Maria-Fumaça. Soprar um braseiro e olhar pela janela o comboio que serpenteia meu sonho rebocando todas as gares. E quando a locomotiva tossisse eu ministraria bálsamo alemão  na garganta dela.

Os dicionários me chamam de ambiesquerdo. É um modo rebuscado de dizer  que sou atrapalhado com as mãos. Conforme os anos foram passando a inabilidade manual pareceu  estabilizar-se ao menos, e depois de tanta tentativa e erro consigo descascar uma laranja.  O que parece não ter cura  é a minha inaptidão para vestir  uma roupa de mangas compridas  sobre outra roupa de mangas compridas sem que as mangas da roupa de baixo  fiquem encolhidas, empapuçadas.              . Sei perfeitamente a teoria:  mantém-se a ponta da manga  da roupa de baixo presa na mão do braço que se está vestindo  e com a outra mão se puxa a roupa de cima. É uma bela teoria!  Minha mãe já a dizia para mim  no final dos anos sessenta.

Ontem, nunca faço nada hoje, fiquei olhando a mão do meu pai pousada na mesa feito um pássaro. Ela ameaçava voar quando explicava a possível curvatura do horizonte. Em passos lentos ia recolhendo os farelos de pão, biscoito e cuca, até que alçou voo para pontuar alguns ditados e suas verdades.

Foi embaixo da parreira de flores  do nosso pequeno pátio  (eu já sobrevoava futuros) que eu fiz germinar  um canteiro de lembranças. Nunca mais parei de arranjar  buquês com os acontecidos.

O escritor tem se alimentado de dicionário. Vitaminas, proteínas, outras tantas palavras sem rimas e está nutrido o artesão. Esculpe a prosa musical, ferindo de asas a árvore e a pedra. Delicia a barriga de cada barco com a água migrante que hidrata o horizonte. E compõe anversos na intimidade de cada verso. Faz ponta na flecha envenenada, mirando o alvo das hipocrisias. E tira o musgo do enxó, instrumento bem útil para um texto não-industrializado. O artesão desbasta as noites, tirando lascas da escuridão, sua luz maior, nas entrelinhas do compor.

Filho, te amo com todas  as minhas fraquezas e com um bocado da força  que a palavra paternidade  grava nos meus afazeres e sustos. Conforme eu adormeça hoje à noite peço que tu me leve até a cama, me conte uma história  e me dê um beijo protetor na testa.

Colocou um pedaço do sol em um balde de azul do céu: nasceu um verde com viço, na tonalidade em que pulava o muro da infância,  cor a ser amadurecida pela saudade.

(para meus filhos, Henrique e Guilherme) Quando passei dos trinta anos de idade, contra toda lógica anatômica, um útero se desenvolveu em mim: lugar especial, cômodo amoroso, armazém cromossômico, pracinha de ternura paterna.

Tuas mãos têm vestígios de sol, enquanto tua cintura, sempre ela, enlaça o instante e paralisa o tempo. 

(série: Cachoeira, no sul da minha infância) Novamente chego de trem à cidade  onde comecei, na primeira ferrovia que me encantou o olhar de viajar. Não há gare onde desembarcar, sequer há trilhos para a Maria fumacear. No leito que já foi via, buraco atualmente, brotaram casas, fracas de forças, de esquadro torto, com gente morando nelas. Coloco fogo na caldeira do lirismo: que de mim partam versos pontiagudos, a dilacerar o modismo do cada um por si.

Quando olhei pela janela do poema tu estavas colhendo versos  na parreira das estrofes. Reparei que as tuas mãos  eram de gente trabalhadora, gente que labuta na vida e nos poemas. Levavas, na anca das pronúncias, um cesto de metáforas. 

(30/03/1926 - 14/01/2022) Artigo único - Fica decretado  que o poeta Thiago de Mello  está imortalizado  nas mãos que trabalham,  nos olhos que esperançam,  no rio que jamais cansa, no horizonte desenhado pela asa, no reinício diário do abraço que conforta, na impura arte que é viver. 

Não te darei receitas, poções mágicas, placas indicativas. Sugiro apenas que leves na mochila algum farelo de sol, a lua crescente, a lágrima da saudade  e tua inesquecível primeira esquina. 

Ele beijou a calçada, acariciando o corpo  horizontal dela, prometendo fidelidade. Vinha do bar, liquefeito por inteiro. Discreta, a calçada  se manteve em silêncio.  Um cachorro andarilho, desses que já viram o mundo, sofreram e distribuíram doçura, farejou tristeza naquele aroma de água que boi não bebe. Aplicou duas lambidas  de glicose no enamorado que,  imitativo, já estava quadrúpede agora.

Minhas mãos em concha  permitem que eu beba  em pequenos goles a lembrança  da bica lá em Cachoeira do Sul.  Relembro a água que nutria nossos baldes, panelas e canecas.  Minha sede de infância fica saciada com esta memória líquida  que enche a cacimba dos meus olhos.

Solta na imensidão do tempo a luminária incansável  leva sua luz suave à cabeceira do poema.

O trem, que já não parte mais de lá, ainda consegue aguar meus olhos. 

Cada palavra agora é um sol ou o frescor da água repartida. Cada palavra agora é bálsamo, aglomeração de gente em festa. E no veludo verde da grama fazemos um piquenique  com as guloseimas da ternura.

Fica decidido assim:  iremos todos juntos.  A partir de agora ficam  banidas todas as réguas, todas as medidas que hierarquizam. Iremos de mãos dadas ou soltas, repartindo caminho e horizontes. Rio, e que não seja com a água  dos olhos dos outros. Vale abraçar árvores e espiar ninhos, vale inspirar verde e expirar azul. Iremos todos juntos na carroça  da primeira pessoa do plural, com os olhares entrelaçados. Nas mochilas, fartura de bondade e uma linha pra enlaçar a lua. Que cada um traga seu sol!

Minhas mãos são generosas na tua geografia noturna, minhas palavras não saem  do aconchego do teu pátio.  Trocar olhares contigo é selar novamente a reciprocidade, é estacionar meu barco  no colo da tua cascata.

É bom esquecer do sapato que nos aperta os calos, da correnteza que levou  nossos amores, do nosso traje domingueiro que ficou roto. Agora, o bom mesmo é ir lembrando devagarinho, num jeito de construir ninho, do último beijo, de um olhar que nos disse um punhado de doçuras, da posse da chave  do dia de ontem, de um abraço que selou novamente o mais importante dos contratos.

Cada um de nós colocou  a mão em concha  e entregou para os outros  um punhado do olhar que não julga.

A luz vacila entre as tuas coxas, deixando alguma penumbra  alimentar minha imaginação.  Com um pequeno tremor teu corpo  passeia pelas minhas mãos.

Fui sabendo de ti e de mim enquanto nos beijávamos. Porque o beijo é um  tagarela silencioso que ouve os olhos.

Meu interesse é reunir aqueles alunos  que nunca tiraram notas altas. Os que não ganharam medalhas, os que não eram populares, os reprovados nos vestibulares. Aqueles que ninguém achava bonitos, que nunca se destacaram, desinteressantes num primeiro olhar. Cotidianos, de nomes desconhecidos.  Desajeitados para dizerem-se, apaixonados sem reciprocidade, titubeantes nos menores gestos. Quero vê-los focar em não competir, esnobar pódios, sem títulos, à margem do sucesso reconhecido. Enumerar a ausência de vitórias, desconhecer grandes feitos. Nos bastidores dos grandes eventos, grandemente comuns, longe das vitrines, pisando suavemente nos próprios horizontes. 

O divertido mesmo é colher  butiá em bergamoteira, pendurar adjetivos no varal da infância, tomar sopa com garfo, enxertar a vida plantando bananeira e batata, compotando-se das palavras mais doces.

Levei um susto quando Lee que a Rita havia embarcado num trem para as estrelas.  Logo me tranquilizei ao lembrar que certamente o Cazuza estará  na última estação esperando  a chegada da sua grande amiga. 

Tua cintura enlaça o lume  das minhas mãos, fraquejando a despedida que insiste em não acontecer. 

O sol é um fruto de luz brotando na gávea do coqueiro.  Quem degusta seus gomos fica alimentado de reinício e reparte calor com a concha das mãos. 

Acaso não fosse essa esperança  na travessia, esse inventar-me luz em meio às sombras, confesso que apenas  quebraria as vidraças da escuridão, recolhendo-me ao refúgio  do estômago satisfeito. Não diria com o olhar duro: "Na minha terra há sarjetas onde  cantam os bêbados mais tristes. Há penúria, medo e um eclipse de longa duração." Se não fosse esse olhar  eternamente infantil de tudo espiar, esse desejo de atraversar  túneis, rochas, solidões, recolheria meus brinquedos e faria da indiferença minha casa de lazer.

Ah, meu amor, onde houver luz que eu leve a falta de energia elétrica, pois tenho umas vontades capazes de ruborizar até as solas dos teus pés.

Era o mês frio, de 1969, julho, de Cachoeira. Vento sul, bambas novos, peito vickvaporubizado. Tosse, roupa seca, bolachas maria, guaraná, mãe, mais tosse. Um céu sem goteiras,  rua descalça, muitas poças d'água. O reflexo trazendo o céu até o chão, dei um grande passo para a minha pequena humanidade febril: pisei na lua cheia.

O poema, trêmulo, soluça um pedaço de verso após beber um copo de sílabas. 

Um poema é feito em casa, com a matéria abundante  da tristeza, angústia,  medo, sonho, saudade, sossego, coragem, alegria. É trabalho manual, com alicerces mínimos, acabamento em olhares e sem valor venal.

Pálida é a maneira  doce e proparoxítona da lua não ser 

Meu tio-avô Lotário fumava o silêncio, tragando uma imensidão de campos, montado num banquinho quadrúpede. Vestia uma bombacha larga remendada de esperanças,  uma camisa desdentada de alguns botões,  um lenço furta-cor, feito de tecido bíblico.  Na guaiaca apenas moedas  de tilintar miúdo.  Nas unhas dos pés léguas  e léguas de terra cultivada. Nas mãos uma foice imaginária, pra cortar o inço da vida. Não sorvia amarguras,  lambendo-se em rapaduras. Na longevidade dos olhos  uns horizontes de aurora.

A esquina da rua Ernesto Barros  com a rua Juvêncio Soares, em Cachoeira do Sul, foi feita pelos amigos, cavando em si mesmos o alicerce dos reencontros.  Cada um ainda traz no peito a pá de felicidade, algum temor, o tatear infantil, a certeza que ingenuamente se acha adulta, com que contribuiu para alimentar o verbo Conviver. Conviver cresceu forte, de múltiplas habilidades e gostos, tem na engenharia do lembrar  sua profissão que lhe dá sustento. É abastado e generoso, verbo incansável para sempre.

"Sou tua namorada", repetes de dentro da tua blusa rosa sem espinhos, na hora cálida em que nos comunicamos por mensagens de olhos e saudades. Uma folha de posse despenca da árvore  que carregas na vastidão do peito. Tu deixas que ela caia para o porão  das quinquilharias sem préstimo.  Neste instante um bando de passarinhos  redesenha as linhas do horizonte num voo banhado de azul e renovação. 

Arquipélago-me com  outras crianças numa pirataria  com navios de vento: terra à vista! embora exploremos em prestações.   Robson Alves Soares

Sonhei que o botão da tua blusa desabotoava teu seio na minha mão.

A noite amadureceu, mostrando a sua polpa de lua. Bebo-te com os olhos, vem daí minha embriaguez. Nas minhas mãos nasce um suspiro teu.

De tanto correr para tentar adocicar o mar o rio Jacuí ganhou o apelido de confeiteiro. Por suas águas navega a glicose que sobrou  da moedura dos nossos encontros.  Nascemos, rio e moenda, para açucarar o sal dos nossos dias.

Minha vó era faceira do primeiro ao quinto, ria até de gota d´água. O seu sorriso era o sinal da chegada de coisas boas. Amiga dos bichos,  ela tinha um cachorro já idoso,  quase 40 anos, que surdo,  não mais atendia  pelo nome de  batismo,  que era Pórvora. Pórvora só tomava sopa, desdentado que nem recém nascido. Vivia pigarreando seus latidos, abandonado até pelas pulgas. Nas ausências da minha mãe eu ficava com a minha vó, desaprendendo a história escrita e aprendendo muito da história oral. Um dia minha vó esqueceu os dentes na pia do banheiro. Eu não procurava encrenca, fazer dano, desrespeitar idoso, mas não me contive: peguei os dentes da minha vó e pus na boca do Pórvora. Serviu direitinho, rejuvenescendo o velho cachorro, lhe dando sonhos de mastigar carne e roer osso. Meu tio Lotário viu o Pórvora com os dentes novos e elogiou de pronto: "Tá muito bonito!  E tem o sorriso da dona."

Um botão de melancolia  sai da casa confortável  rumo à subida íngreme  da costura do dia a dia.

Com o passar dos anos é inevitável  que passemos a conviver,  quase diariamente, com a criança que fomos. Temos seriedades e prazos a cumprir, mas a criança que fomos nos puxa  pela manga do paletó e quer brincar. Não posso agora, é a resposta padrão.  Nos concentramos novamente  na burocracia do dia, expediente infinito. O rio do tempo corre em direção a foz do sumiço.  Nos erguemos para tomar um café, fechar a janela da infância, chavear a porta da pracinha, e levamos um tombo, amarrados que foram, um no outro, os nossos cadarços. 

Locomotivo-me agarrado  a uma chaleira com água em ebulição e evaporo-me na intenção de chover, amanhã ou depois, na tua horta.

Minha mãe tem 90 anos e não há dia, seja de sol, chuva, dúvidas, esperanças, em que ela não engravide novamente, esperando os sete filhos.

Na memória visual  o perfume dela era uma blusa na fronteira tênue  entre o verde e o azul, onde o primeiro botão  nunca estava abotoado. Causava tanto alvoroço  nos hormônios dele, que ele seria capaz  de abandonar para sempre  a casa abotoada da solidão. 

Não sei se foi o leite materno, a sorte, a casa pequena,  os cromossomos sonhadores, o fato é que sou imune às pessoas de baixa humanidade.

Não pronuncia o meu nome, há de se ter cuidado quando a distância é grande  e os dias prometem apenas  gotejar o tempo do retorno. 

As janelas verdes da pequena casa amadureceram na estufa  que era a tulha de arroz. Saboreada a paisagem, feito gomos da fruta mais doce, restaram as cascas da pátina do tempo, recado incansável de pertencimento.

Era por puro deleite que eu dizia tuas ancas com as mãos.  Meu estado civil estava registrado  no cartório dos grandes desejos. 

Ficava entardecida  logo ao amanhecer. Solução caseira: chá de aurora  em pequenos goles. 

  (para a Queli) Surgiste, singular e descalça, numa terra de muitos calçados. Trazias o orvalho sob os pés  e foi a nudez deles o meu primeiro encanto. Choveram todos os baldes  e bacias de alumínio do céu. Ruborizado diante da nudez dos teus pés,  ofereci minhas galochas de outras chuvas. Ah, o riso de arco-íris com que fizeste barquinhos da minha oferta. 

Quando as bocas só querem beijar  os ruídos vão emudecendo, desnecessários.  Fechamos as portas juntos, nos abrindo em janelas, com as nossas provisões de beijos, pequenas chaves. Peneiramos a penumbra, o restinho de claridade vai adubar as mudas de abajur.  

 

Tenho a vastidão do teu abraço  no quarto da minha memória recente. No teu aconchego cabem todas as minhas mãos e o cerne do meu querer.  Meu ímpeto é pernoitar nos teus olhos e amanhecer de ternura por ti.

Este poema começa na infância e vai percorrendo a vida. Dois versos espiam ao redor da tarde e num único impulso pulam o muro do pátio silencioso e frutífero.  Com a pressa que o medo acelera colhem sílabas e metáforas maduras. Enchem o cesto poético com a abundância da estação.  De volta à rua, na segurança da prosa, soltam gargalhadas de estrofes. 

Empresto meu coração sem fronteiras, ninho do vento, casulo do sol, água na concha das mãos, casa na árvore da infância. 

Em termos de formação o máximo que consegui  foi pós-graduar-me em Saudade.  Diariamente conquisto novas dúvidas,  pagando em prestações de certezas.  Somando os meus bens verifico  que tenho pouco mais de mil amigos: é uma fortuna que quero repartir em vida. Não recuso fazer escambo com ideias,  apenas exijo que não tentem me iludir  com espelhos ou colares de vidro.  Acredito piamente que a Terra  gira em torno do sol e jamais neguei  que sou satélite da lua.  Em termos profissionais sou defensor  das aposentadorias precoces.  Na literatura me interesso  pelo escrito que interroga,  no cinema só me agradam  as pequenas velocidades.  Gosto muito dos dias de chuva  e de tudo que é autolimpante.  Para vestir uma mulher basta  uma echarpe, de qualquer cor.  Meu estado civil continua sendo apaixonado  e sou militante dos beijos na boca. 

É preciso repetir outra  e mais outra vez: sou filho da esquina  da rua Ernesto Barros  com a rua Juvêncio Soares  em Cachoeira do Sul-RS.  É ali que as pessoas ainda passam, desamarrotando o tecido que envolve o cerne do que sou.

(para a Queli, minha casa) Quando vejo teu telhado  entre o casario multiforme  apresso o passo do meu sorriso de trem chegando. Carrego um cesto de primavera  amadurecida para gotejar pétalas  nas tuas calhas e quinas. O bumbo em meu peito só silencia ao contato do violão que é tua fachada. A variedade das tuas janelas inventa o pátio em que brinco de viver.

No anzol uma isca de manhã na tentativa de pescar um punhado do sol que já se despede.

A lua feito um abajur, bergamotas repartidas, a geada cobrindo o campinho.  Bicicletar com vento no rosto, férias escolares em abundância, pomares coletivos e furtivos. Chuva morna caindo da calha, a busca incansável pelo gol, pão d'água amornando a mão. Esquinar conversas e risos, o tilintar das bolinhas de gude, o Rex protegendo e dando aulas gratuitas de fidelidade. 

Teus olhos têm a cor da casa, acolhem meu outono  de portas abertas, enquanto no pátio  a árvore do silêncio  produz seus frutos. Deito sem pressa nos teus beijos que anoitecem distâncias, amanheço minhas mãos  na estrada de te passear. Todo gesto é começo, no arrepio de te tocar.

O trem partiu o coração de quem ficou, a sensibilidade recebeu um dormente no peito vazio e silencioso. Na estação de destino brotou  um pequeno jardim de esperanças.

Quando bebo a água  da cachoeira do sul sei que o dia terminará  com o recado da bonança. 

Tio Lotário gostava  quando chovia peixes.  Pegava um balde grande  e saía a recolher a abundância  de lambaris e traíras nas poças d'água.  Só recolhia lambaris com mais de 2 quilos: "filhote a gente deixa pra criar futuro".

Era um homem fortemente sensível: carregava o pôr do sol  no gesto de abraçar  o mundo com carinho. 

Minha infância sempre encontra o caminho de volta. Mais adiante, depois da curva, sobre a inquietude que é água, estará a ponte do Fandango  dando acesso ao meu primeiro mundo. 

Ah, namorada, tenho a pretensão  de que causo um oco  na morada do teu peito  quando estamos distantes. Imagino que a minha ausência  te cause um acesso de suspiros e que a lembrança da minha voz dizendo "te quero" cause um alvoroço  nas janelas dos teus ouvidos. Imagino ainda que as tuas mãos  ficam aflitas por não poderem  me alcançar o pólen do teu carinho, na intenção sempre renovada  de florescer nosso querer mútuo.

  Descobriu-se cachorro  depois de tanto perseguir  e conseguir morder o próprio rabo.  Ganiu e, irritado com o apêndice, latiu. Começou aí uma nova fase da sua vida: rosnava ou latia ou apenas olhava,  conforme a necessidade de demonstrar  para os gatos da vizinhança,  para a bola, para os carrinhos  de brinquedo das crianças,  para o balde, para as vassouras,  para algum osso, para as borboletas,  quem era o macho alfa daquele  espaço de convívio.  Quis demarcar território na cozinha,  tentativa e erro,  teve de retirar-se às pressas,  derrapando no piso liso,  ainda com uma das patas erguida  e o rabo fugindo junto.  Ganhou uma camisetinha  que lhe apertava as ancas.  Não, não e não!   Era livre no uso da sua nudez  e continuaria assim.  Esfarrapou-se com umas  tantas mordidas e rosnados,  despindo-se com dificuldade: não serviria de motivo de riso...

92 ANOS (28/01/2024) A bondade e a doçura fizeram casa neste homem que melhora o mundo. Um outono fértil de primavera  perpassa a raiz do seu modo de ser, enquanto o rio do tempo jorra luz no semblante que ilumina cada instante que a vida oferta. A grandeza humana pousa no bolso cardíaco deste nonagenário da melhor estirpe.

Carta para o Valter Hugo Mãe, enviada numa garrafa pelas águas expressas do rio Jacuí, que na garupa da lagoa dos Patos há de embarcar no oceano Atlântico.  Valter Hugo,  mãe dos nossos alentos, sou um gurizinho aqui do Sul, sem norte ou estrela-guia. Li a carta que escreveste para Marcelino Freire. Intrometido que sou, me senti destinatário  e remetente de tal escrito. Também gosto de modelar os brinquedos da vida com os barros do Manoel. Tomo banho de proparoxítonas  no Velho Chico, Geni que é  nestes tempos de luminárias quebradas. Do mesmo modo que Marcelino, nasci no ano de 1967, tendo habitado já dois quartos do casarão que seria viver por um século.  Sou machadiano do cabo  à lâmina e, dentre tantas flores bonitas do Guimarães Rosa, tenho verdadeira faceirice em ver pastar, pensativo e forte, o pequeno-grande burrinho pedrês. A cada ano fico mais criança, maduro em subir nas árvores, ignorante na gravidade de ser puxado pelo chão, num tombo que ...

Espelham-se verdes, céu, aldeia, ontem,  as manhãs, nos olhos grávidos do Krenak. Corre um rio doce na floresta  que é o peito dele,  enquanto no corpo do Progresso  uns olhos de chumbo espreitam as árvores, mãos de picareta tateiam o chão rico. Tais olhos e mãos, chumbo e picareta, espalham a metástase do lucro  no organismo da Terra.

O poema pode tudo, tem rodas, asas, proa, polpa e relógio.  É um delírio na casca  e nos gomos das palavras. No poema todas as brincadeiras  são possíveis e permitidas: a meninice sequer desconfia, a velhice se sabe grávida de infância.   E aqui já não é o poema  quem diz e se encanta, mas a árvore do tempo. 

Gosto de entardecer  a palavra manhã  para que tu chegues logo à tardinha,  trazendo a aurora. 

Meu amigo Plauto Júnior, Seco, por apelido antigo, não nasceu apenas uma vez. São muitos os nascimentos dele  nessa vida de bondade inesgotável: o nascimento da irmã, o nascimento da filha, o nascimento de cada gol do Grêmio, o nascimento de inúmeras amizades. A fraternidade e o convívio empolgam  até as alegrias das mãos dele,   numa festa imensa de gestos. Seco não tem órgãos de ódios ou maldades. O coração dele tem batimentos de infância  e o agir é fraterno e brincalhão, leve. Agricultor de amizades, vive num latifúndio  de ser querido por todos, pequeno pássaro a ser cuidado. 

O inverno pendura sua capa  de tecido gasoso e cor cinza no varal do horizonte. A vida não tem pressa  na vizinhança do sossego, onde os pequenos barulhos sentam na varanda da nossa audição. O coqueiro teme arranhar o céu,  olhando do alto as peripécias do tempo. No sótão da nossa imaginação  o sol coloca lenha na própria fogueira, aquecendo cada recanto do verbo amar.

Tateio a tua ausência  com a mesma mão  que em outro poema  tomou a forma do teu seio.  Minha boca tem memória  da tua pele arrepiada, minha alegria conhece a geografia de te querer.

(25/03/2024) Companheira, continuamos  a repartir casa e horizontes.  És uma das principais alavancas  que movem meu mundo.  Amo imensamente cada  célula que te compõe. Quando pousas tua presença  nos meus olhos fico inebriado de silêncio intimamente prazeroso, filósofa do meu cotidiano que és.  Gosto de colher o mel da lua  em que vivemos e não canso  de permutar sensações e alegrias  ao explorarmos juntos o quintal da Via-Láctea.  Queli, casaria contigo novamente  em todas as vidas que acaso vivesse.

Ah, filhote, lembro perfeitamente  da alegria imensa no dia em que me tornei pai: 04 de agosto de 2000. A vida passou a ser um Jipe sem capota, uma nova aventura diariamente. 

Há momentos em que as mães  se banham com a água  dos próprios olhos diante da ausência dos filhos. Até que percebem que o cordão umbilical nunca  é cortado no côncavo da alma. Neste momento suspiram e fortalecem o amor materno. 

O divertido mesmo é colher  butiá em bergamoteira, pendurar adjetivos  no varal da infância,  tomar sopa com garfo, enxertar a vida plantando  bananeira e batata,  compotando-se  das palavras mais doces.  E rir mesmo diante  da diáspora dos dentes.

Na esquina em que nasci  existiam lâmpadas de vaga-lumes, as janelas tinham um bocadinho de paredes. Os tombos se serviam de mertiolate, a gravidade, senhora muito séria, abacateava as calçadas.

A pele da noite  é suave e carinhosa. Um gomo de luz indica  o final da estrada. 

Não, minha querida. Não recusa o sol e um gole de água.  É preciso que te fortaleças mesmo quando cai a noite. Visita sem pressa o teu âmago, abraça a ti mesma, pula sapata, colhe a pétala do momento. És a lavoura abundante da ternura, mulher que não teme espinhos. 

Apareceste à porta dos meus quase 57 anos trazendo uma volúpia renovada. Meus versos querem te beijar, apalpar tua geografia de abismo. Entrelaçar vontades, habitar teu olhar, repetir a doçura de te desnudar.

Livre, na imensidão do tempo, a luminária incansável  leva sua luz suave à cabeceira do poema.

A vida fica bem melhor  quando se oferece  um buquê de sorriso  acompanhado do ramo de um olhar de alegria.

Nosso rio é doce e lúdico, cai em pé e corre deitado envolvendo nossas quilhas, direcionando a proa  dos nossos sonhos.

Mesmo sendo brasileiro, conto a mim mesmo  que nasci em Portugal. Sou península, tendo no meu lado  que é mar uma água sossegada que,  conforme os ventos, pode tornar-se onda perigosa,  de virar barcos e sentimentos.  Sinto-me português como se o idioma  fosse um topônimo,  há algo de Pessoa em mim. Agrada-me a ideia de um país pequeno, onde a linguagem formal  aceita a expressão "mais pequeno",  há alguma boa criancice aí. Brinco de imaginar que meus bisavós  nasceram em Portimão, Tavira, Albufeira, Mirandela e que cresceram  azeitados nas oliveiras mais humildes,  gente miúda de posses e cujas enxadas,  num tino de horizonte, legaram Lisboa, bondes, cadernos, livros e lápis aos filhos.

Andava o poema roliço, satisfeito de adjetivos, sonolento de metáforas, pesado de autorretratos. Que caminhe até o mar, indicou Pablo Neruda. Deve subir nas árvores, disse Manoel de Barros. Mais continente, menos ilha, lembrou Fernando Pessoa.  Retire a pedra do caminho, solicitou Drummond.  Vá até a esquina buscar quintanares, sussurrou Manuel Bandeira. Leveza, passarão! admoestou Mário Quintana.

Quando a lua está acesa, e a janela anoitece sua jornada pública, nos tornamos ilha. Nossas bocas são alimento, tuas mãos têm vestígios de sol. Enquanto tua cintura, sempre ela, enlaça o instante e paralisa o tempo. 

Ainda chora o corpo em cujo dna a chibata esculpiu feridas e cicatrizes. Chora ao ver a chegada do sol trazendo a luz que colheu na África. Inunda-se de sal nos olhos, numa ardência avoenga. Em meio a tanta dor genealógica  a garganta soluça uma flor que jamais morreu no peito.

Ah, doce e incansável sina,  bicicletar na polpa da lua cheia, feito quem brinca de desligar as Três Marias.

Contarei aos meus netos  que ergui barricadas com os pronomes retos, quando tudo era oblíquo. Direi que carreguei nas costas uma cidade, feito um tronco de algodão.  Saberão que sofri horizontes, que bebi nas nuvens em estado de raios e trovões.  Contarei que desfaleci ódios  e outras dívidas bem humanas. Direi que fiz parte da caravana  que buscou trigo. Eles lerão minha pele com a pedra de roseta  que é o meu olhar e descobrirão que reparti  todo o meu ser, casa pequena  na curva de chegada.

Amo porque sou incompleto  de ternura e troca de olhares. Amo como se plantasse uma árvore nova em meu peito. Esperançoso em lembrar do ontem, saudoso do amanhã que telha o caminho íntimo e plural. Amo desnorteado de sul, inebriado com o aroma do pequeno córrego  que surge da nascente dos olhos. Meu ouvido aconchega a tua voz e no pátio do que sinto há bancos confortáveis  para o teu silêncio amoroso.

Namorada, tens a semente do voo  em cada gesto e um buquê  de sol nascente no olhar.  Teu ímpeto é fogo se alastrando  na água da chuva, lavoura de risos. Tua cintura é abismo de tombo prazeroso,  casa no oco da novidade.

Davi, guardei tua frase no bolso cardíaco: "Como é o coração dos pobres do mundo!" Lembrei da pequena casa aberta  para os humildes do bairro, Lotários, Marias, Clotildes, Iones e o nosso aprendizado com eles. Eram verdadeiros cardiologistas e nos humanizaram para 

Gão, lembrei há pouco que era tu  quem acendia as estrelas nas janelas da nossa pequena e inesquecível casa. E, num divertimento tão teu, tirava uma das estrelas do Cruzeiro do Sul e a colocava junto das Três Marias, causando uma confusão astronômica.