Robson Alves Soares - Poemas

Percorro agora todas as distâncias  em busca do teu beijo guloso, mescla de outono, sol, delícia, água límpida e inverno primaveril. E se perceber o tremor das tuas pálpebras durante o enlace das nossas bocas farei um poema apenas de sussurros.

Quem tem fome come nuvens, o azul do céu, o vermelho das veias, o pó da estrada que leva ao abismo, o teto de estrelas, a cama dura. Quem tem fome regurgita tristezas, saliva tijolo e noite incessante, tem mãos de concha vazia, nos olhos um pote de sal. Quem tem fome respira cruz, expira pregos e angústias, inspira cuidados urgentes. Quem tem fome precisa de oferta, bondade sem espadas, acolhida andarilha e justa, um copo de esperança.

Os móveis do ambiente, solícitos, compreensivos, repartem conosco uma atmosfera de ternura. Um novelo de gestos pueris precipita-se da mesa, desfazendo-se em cambalhotas até envolver o vaso de onde  brotam guarda-chuvas. Um vestido de cor imprecisa, de um azul ainda verde, oferece seus préstimos.  Tua perna se insinua  para o meu braço.  A saudade está nua, um colar de tornozelo tilinta suas preliminares.  Um bidê enrubesce sua falta de palavras, um cabide, cúmplice, solicita meus trajes. Sou um buquê de expectativas. 

Apurando o ouvido se percebe um arrastar de correntes a construir o Brasil. As pedras do calçamento  ofertando o calçado da dor aos pés dos acorrentados.

Fechamos as portas e o alvoroço juntos, abrindo-nos em janelas para dentro. Temos nossas provisões de beijos, pequenas chaves de delícias sutis. Meu corpo todo é um só carinho buscando devagarinho tua gruta. 

Apurando o escutar percebe-se  um cochicho de árvores. Dizem folhas, raízes, sementes, caule. Seduzidas pelo vento, contentes em ficar. O ramo de uma buscando  o entrelaçamento no ramo da outra.  São filhas, filhos, sobrinhos, sobrinhas, falam vó e vô, enamoram-se. Carregam afiada a navalha de cortar  cordões umbilicais-filosóficos-literários. Árvores com passarinhos nas garupa, formigamentos antes da chuva, troncos de cortar machados e desdentar serrotes. 

Mil watts poéticos  vestem de seda o instante.

Eu estava ensimesmado na casa uterina,  sem pressa, bebericando líquido amniótico  em um furinho que fiz na bolsa, pensando nos tantos anos que teria  de contribuir para a Previdência, acompanhando as andanças  da minha mãe sem dar palpites. Entreouvia as risadas dos meus irmãos,  a lambreta do meu pai, os barulhinhos interioranos, sentindo o cheiro do sol de inverno. Lamentava ainda ser  ignorante das fases da lua  e ter os bolsos vazios de bolitas. Preguiçava minhas horas, enquanto minha mãe me acariciava  e cocegava os meus pés, rindo-nos. Tens que almoçar aqui fora hoje,  me disse a dona da pensão. Fingi não ouvir, brincando de enrolar  o cordão umbilical no pescoço. Tua matrícula no colégio já está agendada  para daqui a seis anos, tens que treinar  para amarrar os cadarços, já são 30 de junho. Ah, não vou! Não vou mesmo!  Tenho mais o que fazer aqui. Desapurei o ouvido pra tanta injustiça  e me encolhi inteiro e...

É bom demais, meu amor,  quando te acendo na penumbra e arredondo minhas mãos  nas tuas curvas de abismo.

Os versos são sempre os mesmos,  rotos, cansados, sem direitos trabalhistas. Resta um bocado de farinha da vergonha na cara, no gesto, no peito. Resta bastante fermento infantil,  monopol em cada lembrança.  Graveto tem de sobra, lenha boa, da torneira dos olhos se pode obter água. O poema tem ímpetos de fazer-se padeiro, versos distributivos, estrofes coletivas, dádiva em trigo e fogo brando.

        (fotografia: Mirian Ritzel) Cachoeira meu norte no sul, terra de água e semente, lençol de tempo azul. Nos engenhos da memória  muito arroz de festa, prato servido de história.  Na bica da Ernesto Barros  um gole de lâmpada  que ilumina pra trás.  Cachoeira, meu delírio, de lambretas ao vento, da lembrança o colírio.  O começo no campinho, olaria da vida, barco sem mar, portão aberto do meu caminho. Minha primeira estação,  trem de saudades, sol de bolso, paixão.  Cachoeira esquina do mundo, rio estacionado nos olhos, meu gostar profundo. Na bica da Ernesto Barros  um gole de lâmpada  que ilumina pra frente.

Não posso com esse viver sem a distribuição   generosa das palavras. Quero o olhar limpo, ainda que cansado. Não posso com essa importância do tom da pele. Quero a casa do abraço, miscigenação primeira. Não posso com a profissão  querendo ser predicado nominal. Quero gente desatrelada  do seu fazer remunerado. Não posso com o adiamento  do sol na aquarela cotidiana.  Quero de volta a roda  da minha primeira pracinha.

        (fotografia: Gislei Frasson Andreata) É o teu sim que amadurece e traz ímpeto ao meu desejo. É a casa dos teus olhos que  aconchega a minha jornada e garante prumo ao namoro. O aroma das tuas mãos  acende o lume do caminho, pétala de sol e recomeço.  Busco, de alma inteira, o colo do teu silêncio, onde adormeço o cansaço. 

Bebi água fresca na concha das tuas mãos, engravidei meus olhos com as tuas janelas  e vi tua seara de sol em cada esquina. 

Nas gavetas do que lembro  estão botões que brincam de se esconder das casas.

(para Célia Maria Maciel) Sirvo de vento a rosa  das minhas direções, navio sem porto no horizonte.  Ao tossir poemas me  desfaço dos cansaços,  criança em carrosel. No sótão da minha solidão estão  as chaves de todas as estações. 

Minhas mãos serão pequenas  para comportar a libido dos teus seios. Minha boca buscará mostrar toda  volúpia de enternecer teus mamilos.  O teu cavalgar a minha oferta  será o coroamento suave de uma intimidade quente, pura,  plena de promessas jamais feitas. Intimidade inteira no muito que podemos nos dar.

Quem dera eu pudesse dominar a lua no peito (palpitação constante) e, num chute de pluma, acertar tua janela aberta.

Teus olhos iniciam o terremoto na ilha  que construímos a quatro mãos,  derrubando a roupa do varal das certezas.

Um tronco conta estórias  sobre passarinhos  para as formigas.  Todas voam na imaginação.  As formigas crianças,  mesmo atemorizadas,  querem ouvir estórias  sobre o bicho-papão. O tronco limpa a garganta  e troncamente se põe a narrar: "Era uma vez um tamanduá gigante..."

O poema acordou sem preguiça, tomou um copo de horizonte  e foi recolher as palavras  que a noite desfolheou.

Acordei com carência de vitamina literária.  De pronto tomei uma dose de Saramago: "A vida é uma teia que se esgarça com o tempo." Sigo me automedicando com meu escritor preferido, aportando no espaço ibérico dele, flutuando em diferentes mares.  Ensaio a lucidez que ele propôs, distanciando-me com muito gosto  da cegueira que ele anunciou.

              (fotografia: Gislei Frasson Andreata) Eu te envio pela janela da noite um até breve em chamas. Cada parte de mim quer repousar em alguma parte tua. Qualquer distância é imensa quando o suspiro dos teus olhos não manda mensagens ao ímpeto das minhas mãos.  Não há dia em que eu não queira me aconchegar no teu abraço. Não sei nada de imortalidade, morro de amor todos os dias.

São 90 anos folheando a vida, tendo a curiosidade como vela  movendo a proa do pensamento.  Tem DNA de leitora e conselheira, uma lanterna de vontade generosa para uso público e incansável. 

Bebo a paisagem com a mesma sede  que eu tinha em outros tempos: sorver em goles largos  cada instante das nuvens, numa imigração dos meus sentidos  que partem diariamente,  mas retornam ao cerne da casa da memória.

Ah, filhote, lembro perfeitamente  da alegria imensa no dia em que me tornei pai: 04 de agosto de 2000. A vida passou a ser um Jipe sem capota, uma nova aventura diariamente. 

A porta dos teus olhos docemente fechada, a nudez dos nossos sentidos, a reinvenção da intimidade.  Nasce o sol nas minhas mãos, vejo a lua soltando claridade por todo o teu corpo. O silêncio desabotoa  cada pedacinho do pudor, teu suspiro me beija por inteiro.

Tímidas, as meninas dos teus olhos  fecham as venezianas, escondendo-se de puro prazer. Um caminho todo de arrepio  percorre cada curva  e reentrância da tua geografia. Minha boca te dá um colar de beijos. Percebo o enlace firme com que me puxas o tronco. "Te quero" diz tua voz  percorrendo o labirinto  do meu ouvido, abrindo portas  nos escaninhos da minha libido. Te verifico suavemente, estado civil: entreaberta.

Quando vejo a Ieda Prass lá na Cachoeira que faz um pequeno lago nos meus olhos  sinto que o Natal está presente.  Um burburinho de infância ilumina  os galhos da árvore da memória, trazendo um desembrulhar das coisas sem preço ou pressa. A vida é uma boa festa e o trenó  que carrega a esperança é tracionado  por todos que vizinharam nosso passado.

(fotografia: Queli Cambraia Soares) Arrepio constante, sol no bidê, bacia da melhor água. No côncavo da casa a melhor sala para estar. Flor enluarada, início de janela, livro de cabeceira, sossego. Voo com os pés no chão, lume dos meus olhos.

És tu quem faz a pétala do fogo, o gosto de noite clara que a lua traz. Teu colo é colcha de estrelas, teu artesanato é lúdico.  Tuas mãos trazem o pão, tua cintura faz a rotação do mundo. Em ti o caule do tempo se fortalece a cada momento.

         (fotografia: Jane Ballem) Numa pincelada fotográfica Jane Ballem  mistura o horizonte com a nossa  vontade de partir e voltar. Uma réstia de sol goteja uma luminosidade suave na primavera do nosso olhar, florindo uma saudade inexplicável  no entardecer das lembranças.  As certezas da vida já não importam,  apenas o sossego de bastar a si mesmo  pode ser um ancoradouro seguro.

A fiação que traz a noite está pronta,  basta apenas que o sol derrame  toda a sua preguiça no colo do poente.

(fotografia: Jane Ballem) Entre os apetrechos do cotidiano  um balde repleto de sol para lavar o caminho. 

       (fotografia: Cadinho Soares) Reabro o baú da infância  e fico com os pés paralelepipedados e os olhos enluarados  com a minha primeira esquina. 

      (fotografia: Gislei Frasson Andreata) Há momentos em que o olhar da gente fica "ofuscado" pelas doces memórias. Nessas horas a imaginação viaja feito criança degustando janelas: tudo é encantamento e assombro.

     (fotografia: Gislei Frasson Andreata) Que cada um traga sua centelha de sol ao banquete que é estar vivo. Que a chuva nos olhos de cada um seja apenas um banho delicioso.  E que a pensão do nosso abraço  tenha sempre um quarto disponível  para os viajantes sem teto e alento.

       ( fotografia: Gislei Frasson Andreata) O sol espia cada sentimento da gente, pronto para cochichar com a lua sobre qual lume é melhor para o momento que vivemos.

    (fotografia: Gislei Frasson Andreata) A natureza chove numa queda brusca, inundando os olhos da gente  de espanto e calmaria úmida.

   (fotografia: Gislei Frasson Andreata) O sol avisa que está se recolhendo ao quintal do anoitecer suave. Uma pétala de melancolia  tenta se insinuar numa fresta deste ocaso silencioso. Os ramos da alegria com as coisas do cotidiano simples e amoroso  colhem tal pétala e a guardam na gaveta dos apetrechos sem uso.

       (fotografia: Jussara Smaniotto) A delicadeza se beija mesmo sem ter boca, trazendo luz ao instante que parou por um segundo o coração da fotógrafa.  A sensibilidade bombeia encantamento  aos olhos dos que se entregam ao apuro estético.

     (fotografia: Jane Ballem) Tenho um calhamaço de sol  na mochila das metáforas  e cem gramas de luar no bolso lúdico. 

Arquipélago-me com outras crianças, numa pirataria com navios de vento: terra à vista! embora exploremos em prestações.  

Filhos, não canso de enovelar  o cordão umbilical que me ligou a vocês  no mais puro útero que acaso tive. 

Meto a mão no bolso da memória  e retiro dele um papel com um endereço manuscrito. É papel raro, riqueza de museu: Ernesto Barros, 1725. Cachoeira do Sul-RS.  No mesmo instante ponho  minha máquina do tempo a funcionar e ouço a algazarra na casa de brincar: é tempo de fabricar  as alegrias mais tenras. Abro a porta e me vejo despindo  uma bergamota engomada.

Nessas horas de  descanso  da máquina que faz o dia, há ebulição em mim. Deixo de gorgolejar e todo o vapor que exalo  vira nuvem que não chove. Não sou mais barco, (acaso fui este peregrino flutuante?) sou porto, porto apenas, sem complementos conhecidos, seguro, alegre, de galinhas, rico, lucena, xavier, mauá. Porto, onde todos chegam ou partem.

Tu é o lugar bem aquém do norte, três marias abaixo do cruzeiro do sul. Vivo em ti, com a bússola quebrada, a leste do caminho, pertinho do oeste. Desnorteado, dizem os sabedores dos itinerários comuns. Tadinhos, há tanto norte neles.

No nosso DNA dançante ainda é anos 80...

Não se entra em uma mulher pela porta. É necessário abrir as janelas dos olhos dela,  folhear sua inteligência,  deixar de lado os instrumentos  de abrir caminhos antigos. Não se entra em uma  mulher pela chaminé, em manobras natalinas.  É necessário abrir o carinho dela  com o vidro do nosso telhado, compor a quatro mãos,  desnudar-se de norte. 

Começo pelo pátio que são teus pés, metragem de jardins. Quero ouvir se rangem as dobradiças  dos teus joelhos e cotovelos. Teu pescoço pede um colar de beijos meus, com contas do meu querer joalheiro. Termino no teu apartamento minúsculo, onde cabem apenas os meus pertences.

Encontraram-se em esquina as ruas  Ernesto Barros e Juvêncio Soares.  - De onde tu vem? perguntou a Juvêncio. - Venho da bica, respondeu a Ernesto,  trago água boa e muita.  E tu, cara Juvêncio, por aonde andava? - Estava no Morro do Cascalho,  mas não trago pedras, trago apenas barro. Juntarem-se ambas as ruas, água e barro, matérias-primas dos tijolos de nos fazermos. Faltava apenas a quentura do forno. Isso é com a gente, dissemos.

Nas comemorações dos 200 anos de Cachoeira faço publicar este decreto festivo: que o Rio Jacuí abandone seu leito costumeiro pelos próximos seis meses e se ponha a correr embaixo da Ponte de Pedra.

 Queli, em ti porto alegro-me.

Colhi teus seios  na seara  das metáforas. 

Conforme meu tempo vai aparando  as quinas do aluno sem méritos que fui,  vou ficando enternecido pela lembrança  das professoras que tive, lá em Cachoeira do Sul no colégio Roque Gonçalves, entre os anos de 1974 e 1984. Helenita, Carmem, Eni, Zilca, Jussara, Edi, Marlene, Helena,  Marta, Regina, Lucilda...mulheres que ajudaram a me compor, homem que vive conforme o vento, norteado de sul, e quer ser barco ao ver a vontade de ir embora do rio.  Ao mesmo tempo que quer ser árvore  e ficar na margem, procurando pérola em casco de jabuti.  Talvez vocês suponham que este bilhete eletrônico  seja apenas um arroubo saudosista,  um lembrar raso e passageiro. Não se enganem, esse ex-aluno  que tangenciava as notas mais baixas do espectro avaliativo tem um carinho grande por todas vocês, individualizadas em rostos  que jamais esquecerei.  Jamais mesmo! Sei que cada uma nos ofertou  o melhor de si, plantando futuro  até  n...

Eram verdes de amadurecer as esquadrias da casa de infância da vó (e)terna. O mundo entrava lentamente ali, seja canalizando as águas, e, num susto, fazendo escorrer o nariz das torneiras, seja trazendo o barulho da rua que se escondia sob a cama, aos cochichos com o penico de louça. As esquadrias verdes enquadravam todos os perigos externos, amadurecendo as coragens.

Cachoeira é meu norte no sul, terra de água e semente, lençol de tempo azul. Nos engenhos da memória  muito arroz de festa, prato servido de história.  Cachoeira meu delírio, de lambretas ao vento, da lembrança o colírio.  O começo no campinho, olaria da vida, barco sem mar, portão aberto do meu caminho. Cachoeira meu delírio, rio estacionado nos olhos, da lembrança o colírio.  Minha primeira estação, trem de saudades, sol de bolso, paixão.  Cachoeira esquina do mundo, meu delírio, minha casa, meu gostar profundo.

É meia-noite e tu traz o sol para acender a lua em mim. Tua destreza em iluminar a filosofia do cotidiano, tornando de algodão a nossa  pedra de Sísifo de cada dia, faz com que o resto seja apenas barulho. 

Não é um simples colo de avó, é um ninho tecido com as fibras do amor materno entrelaçadas com a novidade do amor pela neta. Oceano de alegrias e pureza, reduto do carinho mútuo.  É uma soma de afetos e esperança, é uma pracinha que se carrega no olhar.

Acordei com a tua presença  enroscada no meu pensamento.  Minhas mãos já disseram tudo ao teu corpo, mas há novidades a serem sussurradas: mobiliei apenas com luz suave o cômodo que ocupas em mim. Pus água na semente de abraço, algodoei cada aresta. A chave da porta é o teu beijo.

Quando o dia estava ensolarado  e o seu par de botas de borracha  dava um último espirro,  gostava de abrir  o portão das imaginações. Colocava seus pertencimentos  no peitoril das janelas e despejava uma água de cheiro  nos ombros da manhã.

A professora Mirian Ritzel ergueu um blog cuja inscrição no frontispício é: História de Cachoeira do Sul. Tal construção está alicerçada  no Arquivo Municipal. Já as janelas, portas e cômodos do blog são obra de um folhear sensível e trabalhoso, que requer a lâmpada que ilumina baús e frestas da história.  Mirian é iluminista, de alma perene, e escreve ladrilhando de luz o tempo,  tirando a teia do esquecimento  das fachadas e interiores  dos prédios antigos. Personagens da história   ocupam o blog-pensão,  onde a diária custa  dois dedos de prosa  e três vinténs de pátina.  É também um blog-carruagem, nos levando para passear  na Cachoeira de antanho.