Meu país

                     (fotografia: Mirian Ritzel)

Meu país era a rua Ernesto Barros 

conversando animadamente 

com a rua Juvêncio Soares 

lá em Cachoeira do Sul. 

Era um país pequeno e arborizado,

com ruas paralelepipedadas,

um terraço com céu de verão,

muros de baixa estatura.

Uma bilha rente à janela verde,

pão coletivo no ventre do forno,

calçadas percorrendo crianças,

o sumo da infância nos galhos.

A lâmpada que adiava o final do dia,

a cerejeira que brotava mãos,

o campinho iluminado por vaga-lumes,

a polpa das brincadeiras sendo repartida.

Os degraus de chegar ao íntimo das casas,

laranjas vindas do céu já sem casca,

o relógio da igreja nos furtando 15 minutos,

o manjar frutífero, a bola com fome de gol.

O carrinho no lombo depois que 

terminava a lomba, a sapata,

a lua com seu silêncio eloquente,

o nascer da amizade ao abrir a janela.

Os temperos verdes e perfumados da Marieta,

a bica servindo água no côncavo das mãos,

tantas mães e seus mertiolates,

tanta pandorga brincando de horizonte.