Na cozinha

Comecei a escrever-me

na cozinha da infância.

Meu horário era fora 

do expediente culinário.

O que me interessava

era a modéstia da 

chaleira-espelho 

encimando o fogão,

a torneira sem soluços,

a abundância 

guardada nas tulhas,

o açúcar que se oferecia

a umas formiguinhas,

operárias noturnas 

que tinham muito cuidado 

com o vidro da quietude.

A memória das algazarras 

das horas de almoço

permanecia naquele espaço, 

o que não atrapalhava,

mas o que eu buscava 

era o contraponto, 

o silêncio noturno,

que chegava bem tarde,

alimentando os fornos 

da fábrica de mim mesmo.