Pergaminhos

Minha mãe e meu pai 

fizeram-se de pergaminhos,

onde estão grafados os inícios 

dos meus caminhos e buscas.

Percorro a vida geografando 

a bifurcação que resultou em mim.

Comecei a existir no momento exato 

em que os dois disseram sim com os olhos.

Já haviam dito sim outras vezes,

me assusta pensar que poderiam ter dito não. Inscreveram-se em mim, nariz, pernas, 

o jeito de olhar, a perenidade sem prazo,

a verticalidade que não alcança 

a parte superior dos armários.

A timidez em frequentar palácios,

a pouca propensão para o luxo,

o chavear-se de vez em quando.

Um atropelo discursivo, a palavra 

como instrumento do tentar fazer.

Toda essa mistura de dna tem 

me acompanhado em um pouco mais

meio século de acertos, desacertos,

tendo na cabeceira do pensamento 

uma penca de bidês para escorar 

objetos e atitudes sem valor venal.

Tenho olhos de ouvir e valorar,

errando valores, etiquetando por engano,

recomeçando sem nunca desistir,

sabedor da impureza do meu próprio agir.

Tendo a mãe e o pai pergaminhados em mim, 

pele escrita docemente com as rugas do tempo.